"Visiones nocturnas"

Tocaba rimar, que hacía ya tiempo. Esta vez, unos tercetos encadenados, una composición que me gusta especialmente.

Voy cosechando páginas caídas,

recuerdos de algún sueño que se aleja,

de las noches de fiesta y sus heridas,

de los ojos ocultos tras la reja;

las miradas, la llave, la botella,

la palabra insensata que se queja,

ese beso perdido que se estrella,

contra el cristal del vaso de cerveza,

esa música que es menos que una huella,

que pisa con su letra tu cabeza,

el taxi que ni para ni te espera,

que dice que ya va para Hortaleza...

Los pasos que te arrastran por la acera,

persiguiendo algún búho sin plumaje,

la rubia que te roba la cartera

y te deja sin destino ni viaje,

más cerca de Cibeles que de Europa,

más lejos de ser príncipe que paje...

A cambio de dos besos y una copa,

entregas tu pasado y tu futuro,

dispuesto a desprenderte de la ropa,

del tiempo, del amor, de lo seguro,

de las promesas que hacías en los bares,

a cambio de algún goce prematuro.

Por un sueño de noches nunca impares.

recorro de tus calles los rincones,

buscando entre el asfalto nuevos mares

que sirvan de horizonte a tus leones.

A tientas...

Escribo una palabra, primero un verbo, luego un sustantivo, después un artículo, me paro, pienso y sigo, ya tengo un verso, casi una estrofa, le añado un par de adjetivos, un pronombre, una preposición…, sí, así va bien, otro adjetivo más y ya está, ya lo tengo…, termino.

Escribo así, sin mucha planificación, a lo más una idea, una línea, un verso que, como una alfombra persa, se va desenrollando…, sé que no es el mejor sistema, que no es el más elaborado ni el más científico, ni siquiera el más fructífero, pero que le voy a hacer, yo soy desordenado y es el mío. A veces escribo poco, a veces (pocas) mucho…, y no lo puedo evitar, pero es que no siempre tengo buenas ideas, no siempre las palabras encajan unas con otras, son testarudas y se pelean entre ellas, se enfrentan o, simplemente, se dan la espalda. Y así me pasa, demasiadas veces me quedan unos versos a la espera de un final o, incluso, lo que es peor, de un principio.

A veces guardo versos en un bolsillo, versos sueltos que no encuentran compañía, así me ocurrió con uno que fue conmigo, cambiando de bolsillo en bolsillo, de la chaqueta al pantalón y del pantalón al abrigo, durante cerca de dos años…, el verso en cuestión, era bueno, o al menos así lo creo hoy y así me lo parecía, el poema final, quizás no tanto…, pero es que llega un momento en que esos versos pesan, se convierten en una losa, los oyes recitarse a sí mismos lastimosamente, solitarios, y sólo te quedan dos opciones, o “suicidarlos”, o darles compañía…, y claro, no siempre es la mejor compañía.

Aquel verso demandaba un poema romántico y yo, por aquellos días, andaba en una de esas fases melancólicas que me enganchan..., y no, no salía..., eran aún días de papel y de bolígrafo, y a base de tachar, emborronar, arrugar y encestar triples y dobles en papeleras, no encontraba el camino.

En fin, y todo esto para decir, que hoy, aun sin papeleras, en una de esas me encuentro.


Imagen: "Bombillas" Oleo sobre lienzo de Ricardo Renedo.

"Dame tus minutos"

Cuéntame las historias de tu vida,

dame tus recuerdos y sus claves,

tus momentos más públicos

y los más privados,

dame las palabras que te adornan,

los juegos de tu infancia,

los cuentos con que te dormías,

tus miedos de entonces

y las certezas de ahora,

dame lo más pequeño

lo más compartido,

lo más tuyo y lo menos mio,

los secretos escritos

y los sueños callados,

las caricias pensadas

y las copas vertidas,

dame de tu boca

la sed que no saciaste,

los besos más tímidos

y los más obscenos,

dame el calor

de tus noches más frías,

y de tus horas en blanco,

dame todos los minutos.

Imagen: "Desnudo Acostado" Amedeo Modigliani

"No tengo tus palabras"

(No reproducir ni copiar esta foto)

No tengo tus palabras

aunque las quiera,

no las pinto sobre el papel

ni las moldeo con las yemas de mis dedos,

no controlo su vuelo ni su destino,

no sé cual será su voz ni su futuro,

tan sólo se contar

los pasos de tus pies pequeños,

las veces que te caes

y las que lloras,

y las que callas con tu sonrisa

cerrada y seria,

cuando me escuchas,

cuando con los ojos aun nuevos

me preguntas,

cuando me pides otro milagro,

que reconstruya uno de tus mundos,

uno más de tus juguetes rotos,

y me conviertes,

casi sin quererlo,

en ese dios en el que hace tanto que no creo...

Y no tengo tus palabras

aunque las quiera.

"Tus manos enormes"

(A mi padre, como siempre)

Paso a paso

persigo tus pisadas,

el recuerdo de tus hombros,

de tu espalda tan alta,

el sonido espaciado de tus pasos,

el eco de tu voz en mi cabeza,

tus palabras tan sensatas

y tus ojos tan serenos

y recuerdo el tiempo

de las últimas miradas,

tus ojos que ya no eran tan serenos,

la tristeza postrera,

enmarcada en las arrugas,

en los surcos labrados por los años,

por los sueños frustrados

y las ilusiones que no fueron,

por los últimos pasos

que te llevaron tan lejos

de los juegos de chapas de mi infancia,

de las charlas nocturnas,

de mis ojos de niño curioso

que te esperaba cada tarde,

de la facilidad con que siempre

completabas mis crucigramas...

Pero abro los ojos y te veo,

tu figura cálida y erguida

parada frente a mí

como un espejo,

joven de nuevo,

fuerte de nuevo,

sosteniéndome siempre,

una vez más,

con tus manos enormes

rodeando las mias...

con tus manos enormes

regalándome sueños

dibujados en trazo fino...

(Imagen: "Estudio de manos" Óleo sobre tabla de Dorian Flórez)

"Espejismos..."

Este agosto demasiado urbano,

de adjetivo ardiente y laborable,

me envuelve a mi pesar,

aplasta la pasión y mis sentidos,

y puebla mi mirada de espejismos.

Una puerta a otro tiempo,

a puentes ya cruzados,

a rios hoy sin cauce y sin destino,

a vuelos más allá de las palabras,

a besos que dejé sobre su boca,

una playa de recorrido imposible,

la silueta de un baobab de sombra amable,

el aire dulzón de esos caminos,

de verdor cegador y descarado,

con mis pasos pintándole sonrisas...

una primavera vivida boca abajo,

un frio siempre mayor en la mirada,

un mayo con mis brazos como alas,

volando como el condor sobre el hielo,

quizás para ya no volver...

Son los sueños de soñar despierto

¡Qué remedio!

En este mes de insomnio acalorado

los anhelos se agostan bajo la cama

a la espera de otro otoño que los salve.

"Estambul"

Veo alejarse un cielo que canta,

el bullicio se disuelve,

encogido ante su antigua letanía,

la llamada vespertina a la oración,

de las cúpulas rodeadas de agujas.

Su aire ancestral,

resuena levemente en mis oídos,

entremezclado con el rumor

del mar, que me envuelve

y se interpone en el recuerdo,

mientras, las nubes rosáceas,

rasgadas cada tarde desde tierra,

van reemplazando en mis ojos,

la silueta bulbosa de Estambul,

habitante para siempre

de mi memoria...

De viaje...

Esta vez, para variar, una imagen, la Mezquita Azul desde el interior de Santa Sofía, una infinitésima parte de la magia de Estambul.

(Por cierto, la foto es mía, soy un mal fotógrafo, pero en este caso, sonó la flauta)

"Mirando a través"

(A Antoine de Saint Exupery)

Voy mirando a través,

descubriendo realidades escondidas,

que no existen,

sueños, farsas, quimeras,

fantasías infantiles

de pequeños príncipes

que envueltos en sus casacas de colores,

adivinan boas

bajo cada sombrero

de fieltro agujereado,

corderos bicolores

entre las cajas de un almacén,

traicionados por su balido silencioso,

playas bajo baldosas,

juventudes tras el espejo,

sonrisas bajo las arrugas

de un rostro que nunca ha sido ajeno.

Miro, admiro y observo

la vida urbana y ajetreada

que pasa frente a mi ventana,

el conductor vociferante,

el chaval ensimismado

con sus cascos sonoros y privados,

la chica que espera y después regaña,

el chico que aguanta...,

pero veo, siempre veo,

los corderos dentro de la caja.

(Imagen tomada de la red)

"Deseo II" (Soneto Inglés)

Yo quiero ser la lluvia que se pierde

dibujando las curvas de tu mapa,

la sombra que te sigue, que no escapa,

que trepa hasta tu cuello y que te muerde,

y quiero apuñalarte la cintura,

beso a beso en la cueva de tus olas,

desbordado entre guerras de amapolas,

entre golpes de amor y de tortura,

y quiero formar parte de tu aliento,

de la flor que se vierte por tu boca,

de las noches y el sueño que provoca,

entre lunas y estrellas, mi tormento,

y quiero ser tu invierno y tus veranos

desnudando a la muerte con las manos...

Imagen: "El abrazo" de Egon Schiele

Haikus: "Las cuatro estaciones"

La abeja zumba

y las flores estallan,

reina el deseo

Sol en mis ojos,

que miran hacia el agua,

la envidia calla.

Muda hojarasca,

plenitud deshojada:

Murió el verano.

Hielo en mis manos,

sobre la leña ardiente

pido tu cuerpo.

Imagen: "The battle of the mutants" de Wolga Yaguzhinskaya.

"Vengo a cenar"

(En vista de que no llega la inspiración traigo este juego en forma de poesía/receta que escribí hace unos meses para un ejercicio del blog Adictos al verso, no es gran cosa, pero rellena)

Yo no traigo recetas,

pero si mucha hambre de poesía.

Quiero empezar,

si no hay reparos,

por un aperitivo ligero,

un romancillo que sea lorquiano,

de yerbas verdes

o estrellas gitanas...,

a continuacíón,

con la cuchara,

degustaré un soneto

de amor cargado de metáforas

y sortilegios rimados...,

haré una parada

bebiendo un haiku,

de regusto joven y afrutado,

que para el segundo,

el plato fuerte,

me espera una exquisitez “deconstruida”,

estrofas sin cuento

y verso libre,

pediré a nuestro chef que me sorprenda,

que he descubierto

en nuestra carta,

un delicado Cernuda,

un González cotidiano

y un reflexivo y sensato Benedetti...,

y para el postre,

que va siendo tarde,

unas nanas,

quizás con cebolla confitada.

Imagen: "Terraza del café por la noche" de Vincent VanGogh.

"Llévame"

Llévame siempre contigo

hazme parte de ti,

de tu equipaje, por pequeño que sea,

que yo me encogeré,

como un caracol,

escondiendo mi cabeza y mis manos,

dentro de la concha en que me guardes,

que yo me plegaré,

como un pañuelo, que olvidado,

permanece siempre al fondo de la maleta,

que yo me haré más ligero

que una gota de perfume

que resbale por tu cuello,

llévame pegado a ti

y seré la piel que no te pesa,

la brisa callada

que canta bajo tu falda,

llévame contigo

aunque ni siquiera me veas,

invisible, como el sentimiento

que aun no te ha asaltado,

inaudible, como la promesa

que nunca escuchará ningún altar,

impalpable, como la canción

que discreta,

te acompaña al sitio de tu recreo.

Llévame y decide tu el paso,

que yo seré tan leve

como la sombra

que tu pie va dejando a mediodía...

Imagen: "Permanencia" de Martín Astorga Camus

"Sombras"

Tan sólo me queda una sombra,

un recuerdo demasiado vivo

de tu alboroto,

de tus saltos alocados,

del espacio que ocupabas en la cocina

¿Cómo serán en adelante los paseos?

¿Serán, quizás, más breves,

más silenciosos,

más conscientes?…

¿Serán las conversaciones con uno mismo

más vacías?

¿Más que las que ayer encontraban tus ojos,

que, sin saber, siempre comprendían?

Tu marcha repentina me llena de preguntas,

de lagunas y de ausencias,

que no llenan los recuerdos,

tu ladrido, tu estruendo,

tu mirada de un ámbar demasiado inocente,

tus orejas gachas descontroladas,

ya no persiguen ningún paso,

ya son nada,

ya son una más de mis ausencias.

Ya formas parte y ya me esperas

en el rincón sin respuesta de mis sombras.

A Frodo (el de la foto, no el de Tolkien), por su compañía durante estos cortos años.

"Contraste"

Vuelve la luz cada mañana

anunciando la llegada de otro día,

otra jornada,

entre los folios y el asfalto,

entregado a otras vidas

a otras historias

que me alcanzan desde las carpetas...,

un ejército de letras,

de palabras desarmadas,

temerosas de mi juicio,

de mi firma apresurada

que es a veces, más fusil que rosa,

menos ungüento que espina...

vuelve la luz cada mañana

interrumpiendo el ensueño y el descanso,

el calor de otro cuerpo,

el tuyo,

acurrucado junto al mio;

navegando entre la calma y la pasión,

la costumbre enloquecida y el cariño,

entre los abrazos violentos

y los gemidos callados,

entre la miel y la sangre,

entre la luna y el barro

y el altar de las guerras de la carne...

Pero nunca amanece,

si no subo una persiana.

Imagen: "Amanecer en Sitges" (Óleo sobre tela) J.L. Fuentetaja.

"Desafío"

Al espejo,

que me devuelve cada día

una arruga más,

otra muestra del desgaste de los años,

recordándome que la vida va

sin más derecho a descanso que la muerte...

le devuelvo siempre un desafío,

una sonrisa sincera

y una cita:

“Veremos quien de los dos

permanece aquí mañana”

Imagen: "Autorretrato con farolillo chino". Egon Schiele

"Nicotina"

Voy a coser nuestros recuerdos

adhiriéndolos al pecho,

como el parche de nicotina

que salva al fumador,

de la ausencia inaceptable del tabaco...

su contacto con mi piel,

ósmosis que lo hace presente,

romperá las manecillas del olvido,

detendrá la maquinaria de los días,

devolverá el humo apasionado

a mis pulmones de papel,

despertará la sangre dormida

bajo mi pecho desgastado,

devolviéndome la imagen del espejo,

del verde y de la miel,

de los ojos más jóvenes,

de las manos devorándonos las manos...,

y en su contacto envenenado,

por debajo del humo inexistente,

volveremos a ser.

Imagen: "Confusión" de Wolga Yaguzhinskaya

"Primavera"

Ha vuelto a llegar la primavera

pero yo no quiero cantarla,

no quiero cantar sus flores,

ni siquiera la nieve de un almendro,

no quiero dedicar ni dos palabras

al zumbido laborioso de la abeja...

No, no quiero,

que ya he sabido por otros

de sus verdes ramas,

de sus hojas de hierba,

de las gotas del rocío,

no quiero recrearme en su frescura

ni en el sol que templa

una porción de piel desnuda...,

no quiero cantar,

quiero mezclarme

retozar, vivir,

ser flor, hierba y rocío,

dar la muerte y dar la vida,

penetrar la tierra fresca,

olvidar la palabra

y crear,

uno a uno los sentidos...,

quiero sentir,

quiero mancharme,

desgarrar el aire con un grito,

ser minúsculo y gigante,

tierra y mar,

nada y abismo,

quiero estallar en otro cuerpo

y que él estalle con el mío.

(Imagen tomada de internet)

"Principio y fin"

Una lágrima de sal

resbala por su rostro ajado...,

el viejo no se mueve

y contempla emocionado,

al niño rubio

que juega a la pelota

sin reparar en él...,

y apoyado en su bastón,

sueña y revive

a través de sus lágrimas,

aquella otra pelota

y a aquel otro niño,

que en un tiempo

en blanco y negro,

vivió en sus ojos.

Image: "Un anciano junto al mar" Fotografia Diario El País

PD. Os prometo que en una de estas hasta publico algo alegre, que últimamente, entre adioses, muertes y nostalgias, resulto deprimente hasta para mí mismo. Besos y gracias a todos.

"El grito"

Muerdo su mano inalcanzable,

la misma que mi sueño alimentaba,

esperando que su grito me despierte,

anhelando un alarido silencioso

que retumbe en el vacío de su recuerdo,

hoy deseo que mi llanto seco,

que es de sal,

que es de sangre,

que es de tierra,

humedezca sus labios de papel

y recubra una vez más

sus dedos de gigante encanecido,

la sombra difuminada que me envuelve,

mientras persigo unos pasos sin huella,

en otro marzo amarillento

pleno de rutinas y de ausencias.

Imagen: "El grito nº3" - Oswaldo Guayasamín.

"Un buen comienzo"

(Hace mucho que tenía la prosa aparcada, este "micro" no es más que un intento, espero que no demasiado malo).

Tenía una buena idea y decidí que no podía dejarla escapar, la inspiración no es algo que me acompañe a menudo en los últimos tiempos. Busqué una papelería, era una tienda pequeña, de barrio, de esas en las que se compran cartulinas y papel charol para los trabajos escolares de los niños. Eché un vistazo en sus estanterías y compré una libreta de tapas rojas y un rotulador de esos de punta fina, que casi resbalan por el papel mientras escribes. Salí de la tienda y me senté en la cafetería de enfrente, pedí un té verde para entrar en calor y, una vez me hube sentado, abrí la libreta por su primera página. Estaba preparado.

Empecé a escribir, sólo fueron cinco líneas, apenas un párrafo, pero sin duda eran buenas, esta vez la inspiración lo había sido de verdad..., era el comienzo perfecto, las mejores cinco líneas que había escrito en mucho tiempo. Estaba satisfecho, cerré la libreta, apuré el té, que ya estaba casi frío, y salí de la cafetería.

A apenas diez pasos de la puerta había una papelera y tiré la libreta. Nunca habría sido capaz de escribir un buen final para ese comienzo.

"Inventario"

Se aproxima una vez más,

la fecha inexplicable de mi cumpleaños,

ese día que me alcanza cada invierno,

acercando lentamente mis mañanas

y me obliga a mirar sobre mi espalda.

Y voy haciendo sobre ella un inventario,

de tantos objetos de vida ya pasada:

la bicicleta que descansa en el rincón,

los libros de cubiertas desgastadas,

releídos mil veces

y mil veces aparcados,

el retrato amarillento

de ese niño rubio que aun me habita,

las fotos más recientes, más brillantes,

de esos otros niños,

él y ella,

que me recuerdan

que el futuro también pasa,

las hojas de papel

encarceladas en carpetas,

repletas de otros versos

que aun perdidos,

esos sí, siguen presentes...

Imagen: "Hand with reflecting sphere" Escher.

"Morirás..."

Morirás, quizás,

en una tarde de invierno,

como ésta...

una fina lluvia mojará tus ojos

fundiéndose con las lágrimas de una vida,

y sus últimos rios

surcaran los cauces de tu rostro.

Quizás estés sólo entonces,

o quizás otras manos

sujeten cansadas tu cabeza,

despidiendo al cómplice perdido,

al amante antiguo,

al compañero

de sueños y desencuentros.

(Imagen tomada de la red)

"Adiós"

Se calló la palabra,

se secó el abrazo,

la vida más fructífera

fue polvo y más,

ceniza.

Un último viaje

recorrió tu voz,

ya nunca más hablada,

cabeceando en la popa

de una barca blanca,

las olas más cansadas

besaban el casco y murmuraban,

húmedas palabras de despedida.

Se vertió tu cuerpo desde la mañana

hacia el azul más hondo,

hacia el silencio salado,

y en la orilla invisible

y tan lejana,

lloré intentando recordar tu abrazo.

Imagen: "Barca solitaria" de Albert Arimany

"Madrid y Uno"

Madrid me ata y me consume,

me hace impar entre sus calles,

confundido entre la prisa atropellada,

entre esas vidas tan diurnas,

tan ajenas, tan apresuradas

que tropiezan con la mía

mestizando mi palabra,

Madrid me hace suyo en sus mañanas

y me expulsa de mi cuerpo cada noche,

soy vecino y extranjero de sus barrios,

asfaltado y subterráneo

como un gato multicolor

y enmarañado entre sus túneles,

caminante que no avanza,

buscador que no se encuentra,

marinero equivocado en un rio inexistente,

corriente nocturna,

borracha e innavegable,

de bar a bar,

de esquina a esquina,

con un tercio por timón

y por ancla...,

y por ancla... nadie sabe...

Madrid no me escucha

y yo no le canto,

pero habla por mi boca

cuando le sueño mares.

Imagen: "Gran Vía" Óleo sobre tabla de Christian Pignol

"Poesía"

Pedazos de voz

anudados en un verso,

leídos, bebidos poco a poco,

a sorbos, en un trago largo y seco...,

bailando sobre un papel apenas desgastado,

rebosando lágrimas de tinta,

amor, miedo, emoción, vacío:

Silencios.

Sonrisas agridulces,

ígneas miradas al pasado

nacidas de nuevo cada día,

Acentos inaudibles

caídos entre las lluvias matutinas,

entre las hojas ocres del otoño,

navegando hacia la primavera

tanteando con las yemas

océanos imposibles.

Imagen: "Bodegón con tinta" de Cesar Galicia.

"Hombre"

Encerrado en el despacho de tus ausencias,

una mañana como otras,

van pasando ante mí

vidas encarpetadas ajenas a la tuya,

una tras otra bajo el neón mortecino,

se interponen y me acercan al reencuentro...

De ocho a seis,

soy esclavo del reloj y los papeles,

de la velocidad estancada del atasco,

de la rutina y del salario,

soy otra hormiga encadenada,

eslabonada al engranaje

que me aleja de ti y de mí mismo,

de los ojos que me encuentran cada noche,

de la mirada que tiñe de verde mis palabras,

que me pinta, me recrea y me devuelve

la individualidad olvidada

que me hace hombre.

"Equivocado"

He buscado tu nombre entre las horas,

entre el tiempo de relojes que me arrastra,

en la prisa que me aleja de tu cama,

en la sombra de la aguja y de la esfera...

me persigue la arena que deshace

grano a grano la vida,

que la expulsa insolente

hacia el pasado,

donde acumulo las voces,

las imágenes fugaces del espejo,

los juguetes gastados,

los besos que no di,

los que me dieron,

los que abrasaron mis labios inexpertos...

He buscado tu nombre,

lo he buscado,

en las mañanas atareadas,

en las tardes tan escasas,

en las noches de televisor y de rutina,

en el tiempo que no llega

y el que pasa...

No he buscado en tu aliento,

en el temblor demorado de tus manos,

en el sabor a vino dulce de tu espalda,

en el calor de tus muslos,

de tu vientre,

de tu cuello,

tantas y tantas veces besado...,

no lo he buscado en tu lecho... y me esperaba.

Imagen: "Belleza Fractal 17" de Lil Dafonte.

"Mi tiempo"

Mi tiempo no es el tiempo de esta vida

de la calle apresurada,

del estruendo nervioso y atascado de los coches,

no es el tiempo del metro adocenado,

de los sesenta anuncios por minuto,

de la señora que se cuela en el mercado,

del dow jones inexplicable

ni del euribor parásito y bancario...

Mi tiempo es el que vuela en tus caricias,

el que se pierde entre tu espalda y tus lunares,

es el tiempo callado y susurrante

de las palabras besadas en tu oído,

es el tiempo de mis dedos temblorosos,

de mis labios bailando por tu cuello,

de tu nombre recitado en tres latidos,

es el tiempo de siempre y siempre el tuyo.

(Imagen: Violación de la intimidad. Jaime Orlando Abril)

"Quimera"

Quimera,

sueño inalcanzable desde el asfalto,

remanso que no llega

a este rio inexistente,

corazón caótico

de mi sistema circulatorio,

de este Madrid que engulle

y abraza mi existencia...,

vermuts, cervezas y carreras

de sábado a domingo,

vagones en claroscuros enlatados

de lunes a viernes,

parentesis escasos

de agostos o de julios,

en este abarrotado desierto sin oasis...

(Imagen: "Verano en la Urbe" de Leonardo Montejo)

"Noche"

Hace cuatro horas se despidió el día,

el trabajo descansa de mí

y yo lo olvido.

Vuelan las nubes prohibiendo estrellas

y cerrada la noche,

sólo queda el recuerdo del sol

sobre tu espalda,

navego hacia ti,

proa a tu dormitorio,

me arrastro,

respiro tu aliento callado

y te clavo mis dedos sin tocarte,

mis diez deseos

dibujando tu mapa en algodón,

recreando tantas noches siempre nuevas,

tantas noches y tan pocas...

Tú duermes y yo sueño,

tú sueñas y yo vivo.

(Imagen: "Te llevo muy adentro de mí" Javier Azurdia)

"Lluvia"

Lluvia de octubre,

agua repleta de palabras,

de gestos que me empujan

a otro abismo,

al vacío de estar sin encontrarte,

al camino asfaltado que te aleja,

que te ajena,

que te envuelve de frio,

de hojas que caídas se hacen barro...

Lluvia que me anega por dentro

encharcando los ojos

y la mirada de mi espejo...

Lluvia que otoñó mi palabra

y olvidó la primavera,

tu primavera,

tu piel de flor

y fruta recien mordida...

(Imagen tomada de la red)

"Entre mis manos"

El tiempo pasa, se desgrana,

se derrama segundo a segundo

entre mis manos entreabiertas de gigante...,

golpeando el suelo tras tus pasos

se me escapa esta vida,

el río cotidiano,

que persigue los ecos de tu risa,

de tus ojos tan despiertos y tan nuevos...

No te alcanzo,

no te llego,

y me conformo con mirarte,

en la distancia inabarcable de mi sangre...

(Imagen: "Manos niño" Óleo sobre tabla de José Enrique González)